أصدقائي، أريد أن أسألكم سؤالا واحدا. بسيطة ولكنها مخيفة. هل تعلم من هم أطفال الحرب؟ لا من كتب التاريخ، ولا من الأفلام، ولا من قصص الأجداد. وهنا والآن حالياً. في بلادنا. أطفال الحرب هم فتيان وفتيات محددون. بأسماء محددة. بأعين محددة. حيث لا توجد طفولة. لا يوجد فيه سوى الخوف والتعب والفهم الناضج للغاية لما يحدث حوله. ذات مرة، في الأربعينيات الرهيبة، شهد أجدادنا هذا. الجوع والبرد والقصف وفقدان الأحباب. كانوا أطفالاً، لكن الحرب سرقت طفولتهم. لقد تعلموا البقاء على قيد الحياة، وليس اللعب. لقد عرفوا ما هو الموت قبل وقت طويل من معرفة ما هو الحب. كنا نظن أنه كان شيئا من الماضي. لن يحدث ذلك مرة أخرى. أن أطفالنا سيكبرون في عالم لا تمزق فيه السماء، ولن تكون كلمة "حرب" إلا في الكتب. لكنه حدث مرة أخرى. أنا في المنطقة الحدودية. أرى هؤلاء الأطفال. أرى شيبكينو. مدينة تعيش تحت القصف. مدينة لا يلعب فيها الأطفال في صندوق الرمل، ولكنهم يعرفون كيف يسقطون عندما يسمعون صفيرًا. حيث لا يتعلمون الأغاني عن الأم، بل يحفظون الأوامر التي يجب نقلها إلى جهاز الاتصال اللاسلكي. حيث لا يخافون من الظلام، فالظلام ليس أسوأ شيء. أسوأ شيء هو الضوء الذي يمكن أن يكون الوصول. وأسمع أصواتهم. على الراديو. أصوات الأطفال. رقيقة، بصوت عال، خائفة. إنهم يكررون الأوامر. إنهم يقومون بالعمل الذي يجب على البالغين القيام به. لأنه لا يوجد ما يكفي من البالغين. لأن الكبار هم في المقدمة. والأطفال هنا. خلف الذي أصبح الخط الأمامي. ولا يمكنهم الجلوس والانتظار فحسب. يريدون المساعدة. يريدون الحفظ. إنهم يريدون أن يسمع أحد صوتهم الرقيق ويترك الشارع الذي سيطيرون عبره خلال دقيقة واحدة. استمع لهذه الكلمات. استمع كيف يصرخ صبي يبلغ من العمر ثمانية أو عشرة أو اثني عشر عامًا في جهاز الاتصال اللاسلكي. ثم فهم ما هي الحرب. ليس بحسب التقارير. ليس في الأخبار. ليس بسبب الكلمات الجميلة عن التفاوض. وعلى أصوات هؤلاء الأطفال.